Milagres (Miracles, de Walt Whitman)

Por que, quem muito pode fazer milagres?
Quanto a mim, não conheço nada além de milagres,
Se eu andar pelas ruas de Manhattan,
Ou lançar meu olhar sobre os telhados das casas diante do céu,
Ou caminhar com meus pés descalços ao longo da praia, bem na beira da água,

Ou ficar debaixo de árvores na floresta,

Ou conversar durante o dia com quem eu amo, ou ir para a cama à noite

com quem eu amo,

Ou sentar à mesa para jantar e repousar,

Ou olhar para estranhos na minha frente em seus carros,

Ou observar ocupadas abelhas ao redor da colmeia de uma manhã de verão,

Ou animais se alimentando nos campos,

Ou pássaros, ou a maravilha dos insetos no ar,

Ou a maravilha do pôr do sol, ou de estrelas brilhando tão quietas

e brilhantes,

Ou a exótica e delicada curva da lua nova em primavera;

Estes com o outros, um e todos, são para mim milagres,

O todo-referência, mas cada um distinto e em seu lugar.

Para mim, cada hora de luz ou escuridão é um milagre,
Cada centímetro cúbico do espaço é um milagre,
Cada jarda quadrada da terra está espalhada com o mesmo,
Cada pé do interior fervilha com o mesmo.

Para mim, o mar é um contínuo milagre,
Os peixes que nadam — as rochas — o movimento das ondas — os

navios com seus homens,

Que estranhos milagres lá existem?

- Tradução do inglês por Dimitri Vital, 2022.